En silencio

No es que no haya escrito por desgana o por que no me importen los dos seguidores  de este blog. Tampoco es porque este espacio no merezcan mi tiempo; pasa que muchas veces la ausencia es también una forma de estar. Pero por si a alguien le hiciera falta, para ellos es que hoy  escribo estas líneas tan sin timón, tan sin sentido pero tan necesarias para manifestarles mi agradecimiento. Es que  hasta para escribir hay que tener estilo, no quiero escribir por que sí, porque alguien me esté esperando o porque llegada la  fecha hay que publicar una nota, la que sea.  

Y es que no hay nada nuevo que contar pero si mucho que leer; dentro del taller El Erotismo en la Literatura Mexicana de Frank Loveland, leeremos a Inés Arredondo y a Juan García Ponce, excelentes autores, excelentes Excusas…  Entonces, habrá que contar.

En Atlixco

Un grupo de escritores, más que amigos, mi familia literaria: Esperanza, Mario, César, Israel, Saúl y yo; bohemios desequilibrados, que encontramos en la literatura nuestra Estrella Polar, fuimos invitados para leer en la Casa de la Cultura de Atlixco. Nos preparamos con entusiasmo para el evento porque, ir a Atlixco siempre es un placer, ya sea por flores, muchas flores o por una rica nieve al Zócalo, por un buen plato de Cecina o bien, por un pedazo generoso de buen sol para la piel un fin de semana cualquiera.
En mi caso, de vez en cuando suelo ir a Atlixco en busca de buenos recuerdos, cuando visito a los amigos, queridos colegas del tiempo en que fui vendedora de coches, tiempos en que ese oficio era una forma de ser en esta búsqueda constante de realización que es la vida, pero que tuve que dejar de lado, muy a mi pesar, porque no logré encontrar un espacio en ese mundo de carrocerías color rojo bermellón o plata y arena metálicos, de defensas cromadas, de faros de niebla, rines de aluminio e interiores equipados. El oficio me desgastaba, pero Atlixco me seducía con su magia y, sin darme cuenta, me atrapó para siempre.
En suma, a Atlixco se va porque sí, con excusas o sin ellas, pero por fortuna, leer en la Casa de la cultura con mi muy peculiar familia literaria, es excusa suficiente para visitar Atlixco, y también es, Excusa para un bar.

Morir en el intento

Cuando decidí escribir, lo hice pensando en que quería ser novelista. No encumbrada ni famosa, sino, simple y llanamente una humilde novelista que escribiera historias de amor en donde los personajes amaran y sufrieran y, en sus intentos por vivir, encontraran la felicidad o la desdicha eterna. Me incitaba la idea de crear un mundo nuevo en el que habitaran personajes, también creados por mí, que transitarían a diestra y siniestra con su propia ideología, con sus reglas y parámetros propios, un mundo donde pudieran soñar, reír, discutir, llorar, sexar… en fin, lo que les viniera mejor hacer.
Decidida, me lancé a escribir la primera novela. Si el mundo que habito, según reza la historia, se hizo en siete días y, tomando en cuenta mis limitaciones de ser terrenal, tal vez yo logre mi propósito en siete semanas, pensé. No, en siete semanas y media, por si fuera insuficiente el tiempo y además, porque eso suena más literario, corregí ya instalada en mi papel de novelista en ciernes. Inicié mi propósito con ahínco; en un mes había creado más personajes de los que me imaginé era capaz de crear. Sus vidas se entrelazaron creando una densa nube de conflictos que no tenían una sana solución. No había amor entre ellos y tampoco manera de conciliarlos. Eran muchos y todos tenían metas diferentes, ninguno de ellos mostraba interés por los demás. Parecía como si cada uno quisiera tener un espacio exclusivo para contar su propia historia. Todo se volvió un caos. Con tristeza acepté que mi proyecto de novela había fracasado y que debía hacer algo al respecto; separé a cada uno de los personajes y les di un lugar propio y, sin pensarlo, hice un cuento y después otro y otro y, aunque inicialmente, escribir cuentos no era mi propósito, los escribo sin hacer de lado mi inquietud por ser novelista. He vuelto a intentarlo y debo reconocer que en mi deseo por escribir novelas, sólo he conseguido “hacerle al cuento”.

Nos sobran las excusas

Lectura de novela (2ª parte)

Después de una involuntaria ausencia y, esperando contar con su comprensión, estamos de vuelta.

Primero que nada, quiero agradecer el interés de las personas que navegan por la inmensa virtualidad y tienen la gentileza de bajar en este puerto; en especial, agradecer a  Jaunjo, quién con su comentario, nos da la Excusa para contarles que la lectura de novela, del pasado siete de Dic, no pudo haber salido mejor y, todo, gracias a quienes gentilmente participaron en ella, dando muestra de su capacidad literaria para crear y recrear un espacio a partir de sus inquietudes, vivencias y obsesiones, y también, de sus excusas:

Algunos, como Mary Furffy, y Oralia, escriben intentando rescatar la historia de sus antepasados, para que ésta no se pierda en el olvido.

                                

                         

                      


Otros, como, Carmelita, Paty, Lupita y José Manuel, prefieren, reescribir la historia  intentando crear un mundo diferente.

                          

Otros como don Jesús y Gerardo, sólo desean dar rienda suelta a su imaginación y escribir, principalmente, a partir de sus sueños y obsesiones.

Para todos ellos, una sincera felicitación y mi agradecimiento por su entusiasmo. Deseo que sus historias lleguen a buen fin, que pronto vean fructificado el esfuerzo invertido para realizar su proyecto y que nunca les falten excusas para escribir, que no les falten, Excusas para un bar.

Agradecimientos:

A la Maestra Beatriz Meyer

por la confianza.

A Hilda Aguilar

por el apoyo.

Al público

por su paciencia.

A Luis Enrique R. E.

por las fotografías.